Ищу строку, а с ней сюжеты
В обычных треволненьях дня.
Строка… Она, должно быть, где-то
Давно уж заждалась меня.
Но как найти её, чтоб снова
Забилась светлая струя
Родного дорого Слова
Из недр глубинных бытия?
Переплавляя звуки, краски,
Рождая отзвуки в струне,
И первозданность зимней сказки,
И птичий гомон в тишине.
И этот свет – горячий, вещий,
Происходящий от свечи,
Что смыслом озаряет вещи,
К ним сердца протянув лучи.
Лишь всё связующее Слово,
Как пламени живая нить,
В себе миров первоосновы
Душой способно воплотить.
Тернистый долгий путь к истокам
Познанья, веры и любви
Ведёт художник вечно, в строки
Судьбу и жизнь вложив свои.