Пусть непрочны домашние стены ,
Пусть дорога уводит во тьму , —
Нет на свете печальней измены ,
Чем измена себе самому .
( Николай Заболоцкий )
Я подобрался к возрасту один ,
Разрозненный , разбитый: в чёрном теле .
И в галлерее собственных картин ,
Был экспонатом праздничной недели .
Вокруг меня ходил экскурсовод ,
Выпячивая знания пустые .
Я был скорее как громоотвод ,
В кругу людей , но вроде как в пустыне .
Так простояв не меньше трёх часов ,
Фемида где весы твои и гири ?
Здесь много слишком вздёрнутых носов ,
Готовых потрепаться о кумире .
Всё дальше голос таяющий летел ,
Он вёл во тьму оглохший экскурсантов .
А я уставший на банкетку сел ,
Не видя больше в жизни вариантов .
Смотрел я на картины , на себя ,
На то , что намалёвано и смыто .
На то , что было предано любя ,
На то , что было вовсе не раскрыто .