Дождь моросил. Мы шлёпали по лужам.
Ты помнишь, я тебя тогда спросил:
"Любовь навек, как думаешь, возможна?",
Закашлялся и мошку проглотил.
Ты говорила: "Так стихи не пишут".
"Так не живут", - мне разум говорил.
А я писал. Писал о том, что вижу.
Записывал, скорее, чем творил.
Прощаясь, ты сказала: "Ненавижу!"
"Люблю!" - лишь про себя я повторил.
Расстались, только время раны лижет.
Ну вот, и на душе косой полил.
25 декабря 2023