Всё идёт к годам преклонным.
Мёрзнут ночью пальцы ног.
Дремлешь в позе эмбриона,
веря: есть на свете Бог!
В кошельке звенят копейки.
День - с пяти часов утра.
Облюбована скамейка,
и сидеть на ней - пора.
На плечах - платочек серый,
а на полке - корвалол.
Беспокоят ночью нервы,
и поскрипывает пол.
Годы, годы... На закате
всё кривее зеркала,
тяжелее встать с кровати,
и ругнёшься не со зла.
В храме ниже бьёшь поклоны,
теребя косынки край...
Всё идёт к годам преклонным...
Знать бы точно: есть ли рай?(((: