Ты знаешь? Запах полевых цветов -
Вино полей! Он горьковат и хмЕлен.
Луч солнца наведён, прицел готов!
И ты уже как будто не уверен...
Что летом не случиться ничего.
А может ли оно пройти рутиной?
Когда в полях поют сильней всего
Цикады. Ветка с паутиной
Дрожит в ветру и путает всю пряжу.
Ткачиха восьминогая сучит нить серебра.
Мне жаль её. Мне грустно даже,
Что ветер её гонит со двора.
Я слышу щебет птиц. И он так ярок,
Как красный мак, алеющий вдали.
Они попрятались среди сосновых арок,
И снова хор нестройный завели.
Черёмуха и яблони - предвестник декабря,
Цветы роняют, белые как снег.
И кажется, что всё это за зря.
Зачем же жить, если короток век?
Порыв силён и ветер выдувает
Лихие мысли, грустные порывы.
И я ложусь в траву, я замираю,
Когда стрижи всё чертят над обрывом...
Я, под цикады песнь, в траву прилягу,
Усну на час. Проснусь. Налью сполна
Себе на зиму старенькую флягу.
Чуть горького, но летнего вина...