Ты думаешь, что всё это любовь?
Нет, дорогая, только отраженье
Дум наших потаенных, тайных грёз
И мечт несбыточных и призрачных свеченье.
Всего лишь путешествие в ночи,
Пейзаж размытый будто с полотна
Филиппа Барлоу, коли на мир смотреть
Сквозь муть немытого вагонного окна.
Здесь каждый грезит только о своём,
И каждый одинок в людской толпе,
Как крик придушенный из смежного купе:
"Довольно, Барни, люди же кругом!"
Звук этих криков в точности совпал
Со стуком сердца, ритмом твоей речи,
Беззвучным плачем. Выдают его
Твои едва приподнятые плечи.
Да, времена не лучшие царят,
Увы, в подлунном бессердечном мире,
И что тут можешь сделать иль сказать?
В своё лишь плюнуть отражение в сортире,
И пошуметь смываемой водой,
Поправить чистый лацкан горделиво,
Чтоб дальше жить, как бы в ладу с собой.
В душе же так премерзко, сиротливо.
Портрет дописан, лишь ещё мазок
Рука положит, потрепи чуть, малость.
Теперь вглядись попристальней, чтоб впрок
Понять, что впереди и что осталось.