У опавшей листвы в день осенний спроси:
есть ли смысл хоть в чём-нибудь. Боже спаси!
Та листва, что пожухла - была молодой,
разрасталась под солнцем и, став золотой,
опустилась на землю, укрыла ковром
городские кварталы, где с милой вдвоём,
наслаждаясь обилием жёлтых дорог,
мы бродили подолгу, не чувствуя ног.
Где те двое теперь? Объясни, Боже мой:
почему стало прахом, что было листвой?
Отчего мы в то время не знали, смеясь,
что меж жизнью и смертью есть тесная связь?
Каждый год золотая чернеет листва.
Гаснет время, его нам хватает едва,
чтоб осмыслить, как мы перед Вечным слабы
на коротких и жёлтых дорогах судьбы.
БальзамоВ