Рождение стихов -
явление не ново.
И каждый день писать
я вовсе не готова.
Поэзией души
свои стихи считаю.
И пишется легко,
как будто я летаю.
С утра я у окна.
Передо мной берёзы.
Зимой они грустны
и мирно спят в морозы.
А если белый снег
всю ночь идёт стеною,
мир сказочной зимы
в который раз открою.
Какие кружева!
Все веточки с каймою.
И льются те слова,
что пишутся душою.
Бывает стих другой.
Он нервы пробивает.
Тогда моя рука
писать не успевает.
Тут вдохновенья нет.
Эмоции и бури.
И после я без сил.
Как в прорубь окунули.
Про жизнь порой твердят:
- Непросто жить на свете.
Зачем нужны стихи?
Ах, что же мне ответить?
- Чтоб видеть красоту
и свет в конце тоннеля.
Живи, мой стих, живи!
Ну что вы в самом деле?
27.12.23