Цикл: из старых тетрадок:
Узник своей руки: шуточный стих о производственной травме:
Лежу, как тюлень, на сырой простыне: рука — на подушке, а сам — на спине.
И сам за собою с усмешкой слежу: рука мне не служит, а я ей — служу!
Так что же это — знак судьбы, а может — глупости обычной?
Удар — и выпал из борьбы, столь повседневной и привычной…
Ещё вчера — так просто мог тащить домой пакет с арбузом, и вот — руки не уберёг — она висит тяжёлым грузом. Совсем не радует покой, что неожиданно свалился: скучаю с «гипсовой рукой», а ведь недавно — веселился. Да: понимаю я вполне, что долго это не продлится, но, до чего же тошно мне: сам на себя лишь должен злиться! Вновь жизнь поставила вопрос, на неприятном повороте,
И ночью думаю всерьёз — о смысле жизни и работе. Вот, наступает новый день и я бреду с рукой тяжёлой: неповоротливый «тюлень» — смурной, не бритый, не весёлый...