Здесь ночь, дорога,
стук колёс.
Что день ушедший мне принёс?
Я улыбался, я любил?
Быть может, чудо я явил
Всем тем, кто верит в чудеса
И тем, кто шансу скажет "да".
Я был не сдержан,
Иль жесток?
А может я не дал им срок
Ошибок собственных признанья
И через это - покаянья?
Я был собой. Иль был тобой?
Быть может, тенью. Или тьмой?
Я признавался, утаил?
Я промолчал, иль говорил?
Я был не тем, кем мог бы быть?
И разрушал, хоть мог любить?
Писал себе я. Или нет?
Мне между строк здесь дан ответ.
Его поймаю, отыщу.
И на судьбу уж не ропщу.
Ведь вижу, что могу мечтать.
Могу всё знать,
Но всё ж - скрывать.
Ответом я могу здесь быть.
На твой вопрос - зачем творить.
И всё ж, пожалуй, промолчу.
Пойми ты сам.
Я так хочу.
Здесь ночь, дорога,
стук колёс.
Их день прошедший уж унёс.
Вопросы часто без ответов.
Но в этом смысл.
Пойми и это.
28.12.2023 г. (1:51)