Они стоят на полках по рядам,
Десятки колокольчиков различных.
Я собирал их многие года,
Пусть это хобби вам и не привычно.
И совершив молитву по утрам,
Своей рукою многих потревожу.
Они как будто мой домашний храм,
От этих звонов, как мороз по коже.
У каждого мелодия своя,
Что покоряют музыкой звенящей.
Закрыв глаза, их различаю я,
И перезвон похож на настоящий.
Высокие и низкие тона
Меня порою потихоньку лечат.
И боли отодвинется стена,
Что так сдавила голову и плечи.
Вот потому-то звон колоколов,
Он как молитва, не слова, а звуки.
Нам в душу проникает и без слов,
И это подтвержденье для науки.