Идет прохожий в пиджаке,
До носа воротник.
Надвинув шляпу до бровей
Главою он поник.
Он с сигаретою в зубах
Бредет по мостовой,
Портфельчик, что в его руках,
Из кожи дорогой.
Пиджак что на его плечах-
Не счесть ему цены,
Но та печаль в его очах
Пронзит до глубины.
Но что печалиться ему,
Спросил бы тот из нас,
Кто счастья повидать цену
Успеет, и не раз.
Ведь в том и суть,
Что счастье нам, купить не суждено,
Оно ведь, кто бы ты не будь,
В добре нам всем дано.