Луна не будет танцевать с продрогшим облаком,
И так поклонников хватает. Пруд пруди.
Она свободна и довольна своим обликом,
И знает точно, что там будет впереди.
А тот, кто пишет этот стих, не знает жалости
К зиме и к тем, кто обесточил новый год,
На небе мрачно: эпидемия усталости,
А на земле закрыт подземный переход.
Луна не будет говорить, тут дело в принципе,
Ведь облака, по сути, это просто пар,
Она грустит, а на земле, назло ей, принцы пьют,
Им нужен врач, или, хотя бы, санитар.
А тот, кто пишет этот стих, коварней демона,
Наобещает чёрте-что, а протрезвев,
Уйдёт искать простое счастье, кстати, где оно?
Никто не знает. Ночь в режиме "подогрев".
Луна не даст себя обнять, и это правильно,
Давно пора сдавать созвездия в утиль,
Но я приближусь к ней, узнаю номер табельный,
И похвалю её за выдержку и стиль.