Мы сжигаем себя, но идём на пролом.
Через головы чьи-то и спины.
Наши души, покрытые паковым льдом.
За собой оставляют руины.
Своей цели добьёмся, нам всё нипочём!
И считаем себя крепче стали...
Только, вдруг, остановимся - глянем кругом...
Не туда мы пришли, что искали.
Проклиная себя, этот дьявольский пир.
Всюду хочется быть только первым.
Красота с добротой лишь спасёт этот мир?
А цинизм - обнажённые нервы?
Деньги - главное здесь и похабство, порок.
Что - то холодом тянет тут стылым.
Как попали, мы в этот, протухший мирок?..
Вдруг поймёшь, лишь ЛЮБОВЬ ПРАВИТ МИРОМ...