Наша мысль стучит не в такт,
Не горит, а тлеет.
В настоящем просто мрак,
Прошлое светлее.
В настоящем просто жуть:
Войны, кровь, забота.
Прошлое совсем чуть-чуть
Приукрасит кто-то.
И глядим, подчас, вперёд
Мы затылком нашим –
Нас «флейтист» всегда ведёт,
С его дудкой пляшем.