Догорает в печурке огонь…
В зимний вечер, доверясь планшету,
одиноко бредёшь, как гармонь
Исаковского, по интернету.
Прах иллюзий скрипит под ногой –
это детства сожженные книги.
Ядовитой исходишь слюной,
глядя на обнажённые фиги…
Мы ли это, собрат по перу?
Иль во сне нам попутали клеммы?
Время ставит на нас точку ru,
обезжирив мораль и тотемы.
Бытие холодней, чем кондей,
вместо света в тоннеле – морковка
для ослов. У бюджетных щелей
животы нагуляла тусовка,
а плебеям – промёрзшая гать.
Спляшем «барыню», коли озябли,
чтобы было на чём танцевать,
расчехляем садовые грабли.
Жизнь – убойный киношный экстрим.
Эх, «вершителям» волю б господню:
в рай залезть да уставом своим
превратить и его в преисподню.
06.12.2023г.