...как бы это всё срифмовать так, чтобы то, что чувствую, чем живу, чему робко и трепетно поэтически поклоняюсь, вышло гладко, увесисто, значимо и нестыдно перед Настоящими Поэтами ...
И воспарять в своих поисках: слепцом Гомером и обречЕнно именовать себя "гением" Игорем Северяниным, и делить Любочку Менделееву, между гениальным кокаинистом Блоком и талантливейшим математиком охмурения - Белым, сострадать горбоносой Анне ГОренко и в упоении зализывать поэтический , пульсирующий сладким рифмованным безумием - клитор Цветаевой, смертельно удушать Вселенную Мандельштама и
превращать Маяковского - в свихнувшегося заложника раздвинутых гепеушных ног Лилечки Брик и Маргариты Николаевны Азазелловой, в зефирно-бело-розовую чувственную пропасть вагины законной супруги, НАДУМАННОГО Шекспиром прохиндея Яго ...
А потОм, ничтоже сумняшеся, цинично и веско заявлять о себе в первой трети 21-го века, как о ...впрочем, это уже совершенно неважно .
А был ли мальчик?!
Я стих сочинил, но может это и не вполне стих, ибо дышит он страстью и взлетает волной, а после, дробясь аполлоновой пеной, стелется ласковым псом у венериных ног - наг и бессилен, как время...
Я стих сочинил, в переплёте старанья и пыла, каких-то мельчайших заначек, словно биссер в коробочке прядей, булавок, заколок...
Я стих сочинил - бесстыдный и рьяный, как ласки Луны и прибоя,
как выход из боя с победой, сродни пораженью...
Стих, что я сочинил, был предвестником бури, в потемневших мерцаниях глаз и соцветий сирени, не желающих и на ветру с лепестками расстаться, в предпочтении мукам цветенья - метаться, метаться…
Стих, что я сочинил, был предтечей пожара, он весь соткан из кожи сухой, фитиля и огнИва, из ячменных колосьев, созревших в цепях обмолота и пылающих щёк безрассудства и шёлка тетИвы…
Стих, что я сочинил , как порез – всё сочится, сочится, то ли мёдом из розовых сот, то ли рыжей царицей… (рыжим мёдом из розовых сот шамаханской царицы)
...словно берег реки
Во отлогах плечей и речей,
Заповедной Оки,
Где пропиской Бачей - он ничей
Где песок золотой
Заплутался во спутанных прядях,
И остывшей, легчайшей золой,
Как листва, опадает не глядя
Где, как музыка падшим смычком,
Возмывает волной,
Где колышется ком,
Словно ваты стерильность побега
В серебре, опьяневшего бега,
Задыхается нежностью гном,
Будто рыба немая на бреге,
Тонких прутиков призрачный дом…