Ушла печаль. И вечер опустел
огнём Вселенной медленно, игриво.
Как будто кто-то сквозь века сказать хотел,
что было, есть, что будет, что правдиво,
что ложь. Костлявым языком
щербатый месяц слизывают старость
с багряных Альп. И снег под козырьком.
Наверно, всё, что мне понять осталось
от прежних лет. Но это не впервой:
стоять, надеяться, и понимать, что будет.
Как будто происходит не со мной.
Но это Бог, верней, иначе судит.
Он понимает, что моя стезя
предуготовлена от азбуки до яза.
И каждый день с лихвою за глаза
я получаю, что уже предсказан.
Уже не диво видеть, что живу.
Какими тропами вершу мой путь извитый.
Хотя и морщусь, но ещё терплю,
что обхожусь без паруса и свиты.
Скушно! Куда б пойти на бал?
Какую б разыскать девицу?
Лечу, как ворон, средь пугливых скал
навстречу с львицей.
Не встречу.
Знать, не мой черёд.
И кровь сквозь когти капает на камни.
Я упаду. Лечу ещё. Вот-вот...
Забыл сказать тебе о самом главном.