Этот год отпустить не смогу,
он немного такой же как прошлый.
Много крови опять на снегу.
Нечаянно, не нарочно.
Этот год непременно прощён
за бессовестный взгляд на людей.
И, надеюсь, с собой заберёт
одиночество чьих-то смертей.
Этот год обречен был давно
на провал, на победы слепых.
Даже солнце светило - темно,
от несчастий и горя родных.
Этот год - он не самый плохой.
Но не нам, к сожалению, решать.
Остаётся, прикрывшись судьбой,
тихо прятаться и не дышать.
Этот год.
И не твой,
и не чей.
Раскидался по серым углам.
Разлетелся огнями ночей.
Год другой,
но всё та же война…