В комнатах, как в пещерах,
холодно и сталактиты:
вроде и люстры, а вроде
лапы отёчные, в соли.
Вечер, когда в зеркалах
запросто не отразиться,
и в полный рост пропасть
где-нибудь в коридоре.
Не получив утвержденья,
формы и подтвержденья,
странно достать свою кружку, будто бы хочется кофе.
Кофе же пахнет песком, тем самым из банки кофейной, помнишь такая жестянка, в детстве стояла на полке?
Так получилось, что мысли
не отправляют в конвертах.
Жидких печатей не ставят, голубь с письмом не летит.
Кажется, в мире прекрасны только артисты балета.
В шахтах прокуренных комнат
кварцем блестит сталактит.