Из странных слов слагаются стихи,
Роняя в лужи звездные скорлупки,
Грохочет ночь немеренностью лжи
Под северным сиянием пречутким.
Уходят, исчезая насовсем,
Иные, чуть другие, так же прочие.
О чем же ты молчишь, моя пророчица?
Я постигаю сумасбродный тлен,
Иных миров немые острова,
Мгновения, прозревшие не многое.
Но устремленность к Истине жива.
А это в вечность вечная дорога.