Миг. Старт. Забег.
Азарт шального спринта.
Бежит себя не узнавая человек
В стеклянных гранях городского лабиринта,
Секунды пряча в дни, а годы в век.
Ложь, морок, фальш.
Святого больше нет.
Летит под острый нож, поймав кураж,
Отпущенное время ради тридцати монет,
На выходе рождая человечий фарш.
Звон. Вечный зов.
Свои скрывая лица,
В витринах искажаясь вновь и вновь,
Бежим средь призраков зеркальных проходимцев,
В бетоные шкафы своих домов.
Чтоб точно в глаз
Не хмурьте лбом бровей.
Сегодня вечером он проповедует для вас,
Для забубённых льёт из всех щелей,
Свой голубой эфир, свой зазеркальный джаз.
Ночь. Койка. Смерть.
Как пауза меж слов.
Мы снова вертимся в надежде рассмотреть,
В скупых сюжетах постиндустриальных снов,
За что и в правду стоит умереть.
И снова старт.
И снова - будь готов!
К раздаче фронтовых секретных карт,
Чтоб в отраженьях, в каждом из миров,
Понять, что нет уже пути назад.
Чушь, кривда, бред,
Сплошная небылица,
И этот зов и бесконечный бег,
Здесь нету роз для Маленького Принца.
Раз приломившись мы останемся навек,
Питомцами стеклянного зверинца.
Брянск, 25.11.2023.