Русский царь ловит рыбу на удочку. Так интересней.
Попадаются окунь, уклейка, плотва.
А Европа, как водится, ждёт терпеливо и кротко,
а камыш всё шумит, и деревья, как принято, гнутся,
кто-то там простирает над нами совиные злые крыла.
Есть ещё развлечения - лёт в небесах с журавлями,
они белые, как нам Гамзатов писал,
думать лучше не надо, а надо немедленно выпить,
осушить нашей ветренной Гебы изящный фиал.
Есть моё одинокое мнение - это не клёкот.
Это даже не блеянье - русский припадочный смех.
Журавли по весне будут редки, грустны и задумчивы, как вертолёты.
В их заманчивом клине хватит места буквально для всех.
Террористки повешены. Русь подморожена в блеске и лоске.
И античные парки ткут Кесарю вечную нить.
Не печалься, Алёша. Есть Жуков и Рокоссовский.
Они раз повторили. И могут ещё повторить.
Перед чтением раннего Гоголя лучше надраться.
Всё равно очень страшно: Вий, черти и нечисти радостный топ.
Это дохлая панночка прямо над Курском на F-16.
Это всё вам приснилось, как новый украинский гроб.