Я смотрю на экран, скролю телефон.
Заплетаю на сердце в узоры швы.
Зарекался эмпатию выгнать вон,
Но вернулась она с берегов Невы.
Мне бы в прорубь, да так чтобы с головой,
Чтобы холод, как прежде сковал глаза.
Но отчаянно я увлечен судьбой,
Тех людей, о которых вчера не знал.
От чего-то мне сводит изгибы скул,
То ли да, то ли нет, то ли про меня?
Что творится? Ответь! - Скрипом спросит стул.
За незадержанный тремор меня кляня.
А я там в телефоне, нет, между строк.
Словно дым сигарет, видел всё и знал.
- Но ведь я не курю!
- Помолчи дымок!
Через форточку прочь, с видом на канал.
Боже, как я любил, как я жёг мосты.
Сколько страсти и боли в моих руках???
Эти строки, что скролю, как лоскуты,
Переписанных будней постигших крах.
Дочитал до конца - слёзы на глазах.
И планеты когда-нибудь рухнут вниз.
Я так долго цепями пленял свой страх,
Что теперь без него мне не обойтись.
Я бы мог пропустить, мог бы не читать.
Для чего же мне дергать на сердце швы?
Но эмпатия - искренности печать,
Возвратилась ко мне с берегов Невы.