Родиться было б лучше лунным светом,
Или искрящим током между клемм,
Чем быть маньяком рифм, недопоэтом,
С растущим в небо ворохом проблем.
От несрастанья вирта и реала
Душа трепещет мухою в сети,
Всех пьяных муз, замёрзших после бала,
Мне от зимы-колдуньи не спасти.
Я лишь смешу посланницу из Ада,
Нелеп и скуден творческий улов:
Все вирши – бестолковая бравада,
Рифмованный набор дежурных слов.
Пропитаны стишки эстетским эго,
Пластичны как ночная простыня,
Как будто были сделаны из снега:
Без веры…
без волненья…
без огня…