Прости меня, моя душа, я умирать не в силах боле,
Дотла сгорая каждый раз, томишься ты в его неволе.
Когда, то солнце, то гроза, когда в нем буря иль затишье,
Меня неволят не слова, а лишь дыхание его ближе.
Прости меня, моя душа, я проиграла в этой битве,
И прах от нашего огня я возложу к ладоням милым.
Пусть прорастут на нем цветы, тюльпаны цвета моей битвы,
Пусть листья тянут к небесам, я буду помнить их молитвы.
Пусть будут цвета чистоты, что так чужды людским поступкам,
Пусть сны их будут далеки от вечных, глупых предрассудков.
Прости меня, моя душа… я умирать не в силах боле…
Хоть ты живешь в его глазах, противясь даже моей воле.
Не веришь мыслям и словам, не слышишь, как метели кружат,
Не видишь, стала я слаба, и перед ним я безоружна.
Прости, погибла я почти, быть невозможно редко рядом,
Я приняла из рук мечи и отравилась горьким ядом.
Пусть стал он нашим палачом, пусть этот выбор нами сделан,
Пусть плен закончится, как сон, что лишь с тобой так безмятежен.