Завесит окна декабрём в квартире,
елеем слёзным стекла протекут,
часы считают ‘раз-два-три-четыре’,
не завожу, но всё-таки идут.
Безмолвие и стрелок тихий скрежет…
на зиму календарь перелистал,
мороз такой, что даже мысли режет,
любого, кто на юг не убежал.
Метель бела, что ночь-императрица,
пугает белоснежностью своей,
уже светло, но как всегда не спится,
холодной многословности моей.
Когда строфе финала не дождаться,
той, что была зачата в темноте,
приходится к началу возвращаться,
рисуя ночь на снежной чистоте.