Постоянный, огромный, сгущающий белые краски,
В леденящем плену магистральных сетей - паутинок,
Это город ночной в новогодней купается сказке,
И целует мохнатые крылья холодных снежинок.
Терпкий запах хвои будоражит замерзшие чувства,
Мандариновой полночью завладевает в экстазе
Это просто стихи, как венец вдохновенья в искусстве
На осколках души, непослушной узорчатой вязью.
И едва уловимый полуночный шёпот: "останься"
В недосказанных фразах холодные колются льдинки.
Это город ночной. Он роняет мелодию вальса,
В белый сон облаков, под которыми кружат снежинки.
Утопая в неоновом свете, мечтает согреться,
Тишиною и праздностью улиц напомнив о прошлом.
Это просто стихи, те, которые в самое сердце -
На осколки души. Заставляют мечтать о хорошем.
И смотреть на снежинки, как любят они не сдаваться,
В грациозных движениях плавных, летать осторожно.
Это город ночной. Он рисует иллюзию танца -
Он маэстро холста, он единственный в мире художник.
И поэт, в перспективе событий творящий на крышах,
Создающий легенду и явь из фонарного света.
Это просто стихи, вдохновением праздничным дышат
На осколки души, заставляя не спать до рассвета.