Уходят, уходят...

Уходят, уходят,
уходят транспорты на юг,
бегут те, кто был не понят,
кого  навряд ли здесь поймут.

Бегут буржуи и интеллигенты,
и  Белой  армии  бойцы,
кто не захотел понять момента,
и  расхристался  с  ним.

Бежит солдатская серая масса,
ничего не имевшая  за  душой,
в стане отступников не захотели оставаться,
кто  супротив  безбожников  горой.

Потом, наверно, пожалеют,
что  потеряли  связь с  семьёй,
но  усомниться   не  посмеют,
хоть   разуверятся   порой.

И  ностальгия  поселится
и  доконает  после   их,
и  были б крылья, вслед за птицами,
они   вернулись  бы  домой.

Одним  глазком  и  мимолётно,
взглянуть бы  с  горней  высоты,
на дом родной и на детишек родных,
тогда  и  можно  на  покой.