Возвращайся. Где ты, рыжий летчик?
Без тебя всё грустно, всё не так.
Помню, дома занавески в клочья.
В хлам игрушки. В комнате бардак.
Да осколки трёхлитровых банок,
Выпитых обжорою до дна,
Да отцовский ломаный рубанок
Возле починённого окна.
И в твоей каморке, как в сарае,
Ни еды, ни отдыха, ни сна...
Ты живешь в своей стране, я знаю,
Есть, уверен, Карлсонов страна.
Ты летаешь тропками иными,
На спине катаешь карлсонят,
И играешь вечерами с ними.
Всё это уже не для меня:
Вечерами на периндоприле,
Да и щечки по утрам висят.
И давно не вырастают крылья.
Я уже не мальчик. Пятьдесят.
Плюшек было съедено немало,
И по дому бегало собак.
И друзей-приятелей навалом.
Только знаешь, без тебя никак.
Я все чаще вспоминаю детство,
И в воздушный бой с тобой игру,
Фрекен Бок, что чахла по соседству,
И врала, что ты разбился, друг.
Я недавно вслух промолвил, вдруг, мол
Сбудется, и ты меня услышь:
Возвращайся, Карлсон, добрый друг мой.
Ты живой.
Я верю.
Твой Малыш.