Так близко грохочет война,
лежат на снегу чьи-то дети...
Не ваши? Пирует страна,
в угаре забыв всё на свете.
Умами владеет чума,
и в небо летят фейерверки,
и звенькают стёкла в домах,
когда развлекаются клерки,
не знающие для чего,
был Господом послан Иона.
О будущем мира сего
всё плачут и плачут иконы.