Я думал, что такого не бывает,
Мне снился сон, который убивает.
С цветком в руках девчоночка сидела,
И на меня, с улыбкою, глядела …
Ей было, где-то, три – четыре годика,
С постели только встала, ещё, вроде как!
Присела на ступеньки, что из мрамора,
И я спросил, а где же твоя, мама – то?
В ответ, молчок, улыбка и цветок.
Похоже, что вопрос мой был жесток.
Что этот сон? Моё воображение?
А может, прошлой жизни, отражение …
Я видел сон, который убивал,
Я долго, этот сон, не забывал …