Нужда у меня не в хороших стихах,
Написанных где-то про то и про это.
Нужда – обойти на пути дурака,
Чтоб умного встретить однажды поэта.
Не всё же мне классиков мёртвых читать,
Хотелось бы слушать поэта живого,
И с ним в диалоге стихи сочинять,
Внимая его необычному слову.
Откроет страницы стихов Интернет,
Читаю запоем, с азартом гурмана…
Но близкого духом товарища нет,
И боли моей продолжается драма.
Поэт – он всегда и судья и пророк,
Он – повар своей стиховари отменный!
Пером его пишет и демон и Бог,
И только тогда он становится ценным.
Он может к любому свой ключ подобрать,
Душою и техникой стихосложенья,
Он честен, а если случится приврать,
То это лишь замысел воображенья.
Любимым прощаем земные грехи,
Мы видим их слабости и покаянье…
Поэты порой сочиняют стихи,
А Бог через них изменяет сознанье.
Что выдать не в силах иной человек –
Творением автора тайна раскрыта…
Поэты живут им назначенный век,
Стихи пропуская в душевное сито.