Мне бесснежный январь напевает забытый мотив,
Соло жжёт саксофон, прорывается всхлипами скрипка.
В это стылое время смеркается раньше пяти,
И в нахлынувшем сумраке топятся взгляд и улыбка.
Ветер, мечет и рвёт, норовя припечатать дождём.
Без пустой суеты примеряюсь к нелётной погоде.
Словно вновь под волнами на вахте стою моряком –
Не дано испытать это чувство ползущей пехоте.
Что прошло – пирамида, а что предстоит – лабиринт.
Мы бредём, спотыкаемся, слепо блуждаем в тумане.
На расстроенных струнах играет печаль гитарист,
И насмешник-сквозняк тихо шепчет в дырявом кармане.
Одиночества – катеты чувственных гипотенуз,
Тех, которые вместе свести две судьбы не сумели.
К обнажённой душе осторожно рукой прикоснусь
И почувствую, рваное сердце в пробитой мишени.
Из нахлынувшей боли родятся на волю слова,
Лягут буквами в строки, окрепнут и станут стихами…
Правда может быть ложью, но истина точно права:
В даль зовёт за собой, отмечая дорогу штрихами…
Поёт Олег Горелик
http://disk.yandex.ru/d/LeDmBDa2R2X7Gw