Не пишутся стихи,
и сердце не взлетает.
А, впрочем, пустяки -
других забот хватает.
Вон в доме сколько дел,
и важных, и не очень.
То там, то тут пробел.
А время всё короче.
Всё меньше нужных слов,
объятий, поцелуев,
цветных, как в детстве, снов,
что небо нам дарует.
Куда бегут слова?
Чуть что - и врассыпную.
Им нынче трын - трава,
что я по ним тоскую.
Тоскую по горам,
по притяженью моря.
Я оживаю там,
я там с собой не спорю.
Любимые духи,
цветы, помада, платье...
Напишутся стихи,
раскроются объятья.