С утра заметает белым и улицы, и дома.
Раскрошенным белым мелом рисует пургу зима.
Проводит над миром снова незримой своей рукой,
Как будто бы пишет слово, похожее на "Покой",
Похожее на "Надежду", на "Веру" и на "Любовь",
И что-то мерцает между прекраснейших этих слов.
Мерцает, сияет, светит, искрится, к себе мани́т,
Как самый большой на свете волшебный живой магнит.
И я выхожу из дома туда, где свистят ветра,
Порывом одним ведомый - уверен, что мне пора
Узнать, за какою тайной, на стыке миров каких
Рождается тот случайный, но самый желанный стих,
В котором, как в белой сказке, на дне ледяного сна
Готовит, мешает краски бушующая весна,
Сплетаются тьма со светом и, пар превращая в лёд,
Рассказывает об этом вселенский круговорот,
В котором летит, сгорая уже миллиарды лет,
Наш мир без конца и края, и смерти в помине нет,
И нет ни беды, ни злости, ни зависти, ни войны,
И к людям приходят в гости хорошие только сны,
В которых мазка́ми стужа штрихует и вверх, и вниз,
И в лёгком узоре кружев метель создаёт эскиз.
Весь мир обеляя в целом, как будто любовь сама,
С утра заметает белым, рисует пургу зима.