Ты выйдешь, но останется зима,
останутся вопросы без ответа.
А в комнате остынет полутьма,
допив остаток пролитого света.
И в пьяном безразличии пустым
бокал играет пыльными тенями,
так утро, прорезая горький дым,
напишет абрис на стене лучами.
И день опять нарывами саднит,
где нет уже охоты просыпаться,
а совесть непредвиденно болит,
обученная просто расставаться.
И снег едва отбелит серость дня,
где шрамами дороги от увечий.
так мало здесь зависит от меня,
как много от моих противоречий.