Я не знаю, что назвать любовью,
Если грусть, что наплывает вновь,
Значит, летом жарким тем и знойным
И пришла та, первая, любовь.
1967 год.
Сколько зим прошло и сколько вёсен,
Только память всё-таки хранит,
Прошлое порой вернуться просит,
Сохраняя тоненькую нить.
То, что было, не вернуть обратно,
Но стиха рождается строка.
И плывут по небу, словно пятна,
Памяти ушедшей облака.
Я не знаю, что назвать любовью...
Испытать её не всем дано.
И шипело розовою кровью
Молодое, терпкое вино.
03.01.2024 год.