У кого лишь мелкие борозды ссадин.
У кого в бесконечных порезах.
Разбитое тысячи раз, но чего ради...
Одному Богу известно.
Есть перештопанные да залатанные,
Из черепков неровно склеенные.
Есть сердца с надрывом оплаканные
И в молчании пахом развеянные.
У кого лишь края подпалены,
У кого обуглено дочерна,
Не то сердце слабое, что сломали,
А то, чему оживать не захочется.
Есть проколотые и проспиртованные,
Весть мир потому ненавидящие.
Их сердца наглухо от ран забинтованные.
И на ладан, но все же дышащие.
Следы от выстрелов одиночных
Или же все в решето.
Словно камень, обидой обточенный.
В общем, целого ни у кого.