Тихо стелется дорога,
убегая от меня...
Я шагаю от порога -
в глубину сиянья дня,
в глушь лесную,
в ширь степную,
память древнюю храня...
Мне осталось так немного
до заветного огня,
до родимого просёлка,
до излучины души,
где свистят под ветром тонко
озорные камыши,
где радеют за пределы,
где фонтаны и шартрёз,
где неспешно и без дела
каждый город полон грёз,
каждый чайник полон чая,
каждый дворик – подметён,
и влюблённое молчанье –
миллион на миллион...
Я шагаю от порога
с тихой радостью в груди,
позади – не так уж много,
всё, что нужно – впереди:
и распахнутые двери,
и с невестою удел...
(В это надо только верить,
несмотря на беспредел!)
И дорога убегает,
к горизонту из-под ног...
Нежно ветерок толкает
под четвёртый позвонок...
Чингисханыч, опус 456.
http://stihi.ru/2023/10/16/4397