Однажды в больничной палате
Какой-то замученный тролль
Черкнул на каретке кровати
Свой вывод, что жизнь - это боль.
То место давно пустовало,
Небрежно был свернут матрас;
Лишь надпись по сердцу кромсала,
В глаза мне бросаясь не раз.
И в первый же день пребыванья
Сменился мой прежний настрой,
"Наверное, чьи-то страданья
Закончились в койке вон той".
Продавлена старая сетка,
На тумбочке след кулака.
"Болезни не красят нас, детка,
Подходят к нам издалека..."
А ночью, когда в этот корпус
Сквозь шторы светила луна,
Мне будто бы чудился голос-
Казалось, что я не одна.
И скрипы дверей в коридоре,
И шепот дежурных врачей
Под шелест больничных историй
Звучали особо мрачней.
Но как не пыталась отвлечься
И страхи помножить на ноль,
Никак не могла не обжечься
О мысль, что жизнь - это боль...
Все чаще хотелось заплакать,
Щемила сознание твердь
Навязчивой надписи жалкой.
Кто так написал - жаждал смерть.
В какой-то панической смуте
Ждала своей выписки час.
"Белье только сдать не забудьте,
Сверните рулоном матрас".
На выходе вдруг обернулась:
"А, может быть, это пароль?"...
Но с ним много раз я столкнулась
По жизни. Действительно, боль...
©;Ирина Семакина