Снилась мне проза, она голосила
О чем-то, заветном, своем.
Потом, вдруг, стихами она разразилась,
Нам было не скучно, втроем.
Белела бумага, скользило перо,
Все было занятно, было остро.
Гудел в голове ненасытный огонь,
Звенел збруей статный, серебряный конь.
Утром, не помню почти ничего.
Пегас улетел, уж, не слышно его.
А были ли, крылья, восторги, задор...
Да, были, я с ними живу до сих пор.