Ну разве так встречают год?
Я в кресле с книгой, под торшером.
И в двадцать два - ко сну отход,
Враз изменив своим манерам.
А где веселье, маскарад,
Где гул несвязных разговоров?
Где стол, на нём - фужеров ряд,
И смех неистовых танцоров?
И серпантин, связавший нас,
А разорвать его не в силах.
И блеск твоих опасных глаз,
И кровь, играющая в жилах?
Всё это было - но прошло,
Смешно стремиться к повторенью.
А нынче я ценю тепло
И тишину, и вдохновенье,
И от игрушек перезвон,
Им на пушистой ёлке место.
И книгу, и, как в детстве, сон,
И старенький торшер, и кресло.