Хлопья белёсые
Падают росами
На запоздалую зелень травы,
Тают ничейные.
Вновь разночтеньями
Бредят прогнозы к приходу зимы.
Те же прохожие
Чуть приморожены,
Встретить торопятся новый сезон,
Ропщут озябшие,
Ищут пропавшее
Солнце, упавшее в летний газон.
Утро туманное
Теплое, странное
Кутает кроны уснувших садов,
Вечером сменится
Снегом, метелицей,
Не оставляя осенних следов.
Память сезонная
Сумрачной зоною
Перетекает от ночи в рассвет.
Верить мне хочется -
Нет одиночества,
Есть межсезонье оставшихся лет.
Ноябрь, 2023