***

Писать в сто двадцать первый раз, как я скучаю. Писать теперь, писать сейчас, что сна не знаю, что не приходит аппетит и злые мысли, и что в груди слегка саднит, когда зависли, твои слова в порталах НЕТА… я их звала, я их ждала, как в бурю лета… и как стучит об ребра гулко, когда ты пишешь - у меня сейчас прогулка. И дрожь берет, как за хребет, роняя в пропасть, когда ты где то не одна, теряешь робость. И пишешь будто бы в серьез - пришел любовник, мне будто смазали нутро все об шиповник