Ноябрьский дождь на Тверской
суров, но не лишён поэзии -
рифмует улицу с глупой тоской
и шепчет «поэт - не профессия».
А я тут причём? Я в сером пальто,
отсутствует бантик изысканный.
Я, может, похож на другого, - кто
рифмы бросал в Политехе истово?
Ну, да, - мы тёзки, но я не маяк,
в толпе серебром отсвечивать.
Да нет серебра, и вымок табак -
дождю мне ответить нечего.
…Ушёл из приюта «бродячих собак»…
Скрываясь в тени Ахматовой,
я слушал стихи - там какой-то чудак
душу на локоть наматывал.
…А может и мне на ломаный грош
у ветра купить красноречия?
…Свернуть к Поварской…
А что, если дождь
мне встречу срифмует с вечером?
***
Стихотворение принято на конкурс
http://stihi.ru/2024/04/04/7951