Напишу свою книгу магии,
На "полях" нарисую руны.
Буду ждать, когда вы избавите
От рутины мою подругу -
Куклу Вуду, и иже с нею.
Соберу домовёнка Кузю
Из подручности и ахинеи,
И пойду выступать с ним в ТЮЗе.
Мы покажем истории в прозе,
Мимолётные менуэты,
Где Азор не нуждается в розе,
Где не гибли в аптеке поэты.
И фонарь не был так одиноким,
И стог сена не видел женщин.
Где всё также рождаются строки,
И Дубровский на Маше помешан.
Графоманству не будет места,
Декламации мы не приемлем!
И графитность всех туч неуместна,
Пей до дна и проваливай в бездну.
Много вас-таки - ЛИТературных.
ПОНедельники всё считаете.
А у истинных драматургов
Есть вопрос: "Вы вообще читаете?"
Те же рифмы и аллегории.
Ну "сравнения" - вы понимаете?
И всё слёзы, и море, и горе, и
Никак вы волну не поймаете.
Не цепляет, не про мурашки.
Не про то, чтоб застрять в истории.
Только след цифровой бумажки,
Что так тщательно запоролен...