и как будто она, никогда не моя,
никогда не была мне роднее,
в эту летось яремного декабря,
где лишь сон влачится, радея.
где лишь игр полночных и заводных,
окунают и дух, и чело.
и любовь, как поединок двоих,
но куда, куда она делась?
может вырвал её, как контекст, ничевок,
и отдал превратностям майи?
может и не любовь, кьяроскуро зрачок,
переходы, извивы, тайны.
может, слеп её нюх, и она, в кружевах,
облетает, как призрак швадкий.
и её ни схватить, и её ни прижать,
даже изредка, редко, рядко.
может кожа ее, полуштриф, полутень,
раздеваясь, полна шуньята.
и вся улица яко в ней
одним умещается хватом.
и как в детском саду, и как в детском бреду,
я ищу ее, стыл просветом.
и как будто она на соседнем ряду,
и как будто нигде ее нету.
и как будто она, заполняя собой
закоулок, расщелин, впадин.
оставляет лишь откосный пробор,
как вмятина и дирижабль.
и ты ищешь её, разверст и сердит,
забубенный, яростный то бишь.
а она сидит у тебя внутри,
но ты её не находишь.
почему ты её не находишь?
16 декабря 2023