зимы изысканный модерн,
все ходит по пятам, лелея
воспоминания, хруст мадлен,
и пляс расквашенных метелей.
и просыпаюсь по утру,
не помню, кем я был под вечер,
ведь это невозможный труд
быть только миг, и только вечность.
такой вечностью - зима,
вся в росписях, излуках, панно,
хоть нареки ее, но звать
к себе, привратницу, не надо.
ты станешь: присказкой, льдом,
и леденцом, отшиб и вёрстан.
и станешь кривокос, вверх дном,
и зазеркален, и не создан.
и всяк, кто будет проходить
мимо тебя, лишь хлад почует.
волчиц разящий холодырь,
до дыр пронзающую пулю.
пролегшую земную твердь,
где спят, как гусеницы, люди,
и где б ты не был, тебя - нет,
и где б ты был, ты был повсюду.
ты был лишь шиворот, дурак,
и наизнаночная шуба.
ты был отчаян, склочен, рван,
и в никуда как некто убран.
и там, где зим шальной муар
расплясывает, как безумец,
ты очертание этих ран,
ты рытый воздух зимних улиц.
6 января 2024