Понимаешь, любовь, она больше цветка,
что в грудине цветет, переливчато-синим.
она больше затертого в пустыне глотка,
где от легких останется пепел остылый.
Она больше, чем песни балтийских сирен,
где жемчужное море, и чайки, и сосны.
Она больше, чем может вместить в себя, чем
Слова, хлестки, надрывы, вопросы.
Она больше, чем смерть, потому что она
как привратница, следует взору надкостниц,
и её никогда никому не поймать,
не раскрошишь игривую, змеиную поступь.
Она будет идти, незаметно для всех,
и ты будешь шаги её слизывать, беглый.
и её розоватый гибискуса смех,
озарит полночное, смолистое небо.
И ты внемлешь её, и забудешь про все,
чем ты был, чем ты стал, чем ты будешь вовеки,
потому что что любовь, она больше, чем сон,
чем окукленный взор твой, человека.
Она просто вскружит, разорвав наконец,
всю сладчайшую горечь ключей и изысков.
и собой пронзит двухперстность сердец,
и все станет так дальше. И станет так близко.
Что лишь плавать и лаять, кряхтеть и гореть,
и безмолвно встречать её шаг тонкокрылый.
она больше, чем жизнь, и больше, чем смерть,
она больше, чем все, о чем мы просили.
4 января 2024